La literatura inglesa del XVIII, XIX y principios del XX se cuenta entre mis favoritas. Se han cumplido 200 años del nacimiento de Charles Dickens, acaecido el 7 de Febrero de 1812 en Portsmouth, ocasión que ha sido aprovechada para reeditar algunas de sus obras.
Dickens reflejó como nadie el ambiente callejero y de explotación infantil de la Inglaterra victoriana. Lógicamente, los protagonistas de buena parte de sus obras son niños. Supongo que ese es el motivo por lo que muchos consideran su obra como literatura infantil. Craso error, al menos en mi opinión. Pasar de los cuentos de hadas, aunque muchos de los de Andersen no tengan precisamente un final feliz, a la miseria de los suburbios de Londres puede resultar algo traumático. Al principio, una espera encontrar un paralelismo con la historia de La Cenicienta y, al cerrar el libro, relee el capítulo final con cierta incredulidad. Recuerdo pasar los ojos por los párrafos con la esperanza de que algún milagro hubiese borrado de la trama los malos tratos infligidos al sufrido protagonista.
Posiblemente la obra más conocida, por ser la más versionada cinematográficamente, es Oliver Twist. No obstante, esa historia dista mucho de contar entre mis favoritas. Aún así, es sabido que los niños tienen un punto masoquista y, debe de ser por ello, por lo que, pese a terminar por aceptar que no hay ni mágicos milagros ni hadas madrinas, una lee y relee las desventuras de David Copperfield, la pequeña Dorrit o el mismo Oliver.
Otra obra que una agarra con ignorante inocencia, erróneamente sugestionada por la palabra "cuento" del título, es "Un cuento de Navidad". Se encuentra con que el protagonista es un viejo, gruñón y poco atractivo y, para colmo de males, cruel y roñoso (el único avaro que le gusta a los niños es el tío Gilito y eso es efecto de la magia de Disney). Aún así, el poder del título vence las reticencias del lector y prosigue con el relato para sumergirse en la desgraciada vida de Scrooge de la mano de los tres rencorosos espectros. ¡Menos mal que aparece el pequeño Tim! ¿Menos mal? Tras su escena, la infantil lectora rompe en un llanto inconsolable. Eso sí, una vez que se empieza, hay que llegar hasta el final, para lograr consolarse.
Cuento de Navidad ha sido llevada al cine aún en más ocasiones que Oliver Twist. Por mucho que una pretenda evitar su visionado, resulta incluso más difícil que librarse del pase de Mujercitas en vacaciones. Siempre habrá algún canal en el que emitan alguna versión, de la que no habrá escapatoria posible, especialmente tras el comentario de algún sádico sobre lo "bonita" que es esa historia (en lo que se refiere a Mujercitas, es fácil que alguien diga que ¡menuda cursilada! y cambie de cadena para caer en Scrooge).
Con ese animado Dickens, cuando mi padre me llegó a los 8 ó 9 años con el grueso tomo de animado título "Los papeles póstumos del Club Pickwick" e intentó venderme sus bondades, yo estaba más que escarmentada y dejé su recomendación en la estantería. Todavía estaba fresca en mi memoria la reciente experiencia en la que me había convencido para leerme una versión comentada del Quijote en 20 tomos (con más anotaciones que texto), a la que
sobreviví a duras penas, por lo que he de reconocer que no estaba muy receptiva a sus sugerencias. La psicología inversa de la que hizo gala mi progenitor durante una temporada no contribuyó a fomentar el atractivo del libro. Se convirtió en una espada literaria que flotaba sobre mi cabeza y la de mis hermanos y con la que se nos amenazaba, no sin algo de guasa, casi a modo de castigo. Lo cogí unos años más tarde, a escondidas, sin decirle nada a nadie, y descubrí, no sin cierta sorpresa, que mi antecesor tenía razón y el libro era divertidísimo. Por desgracia, pese a mi insistencia, o puede que por culpa de ella, mis hermanos no me creyeron. Supongo que, o no confían por completo en todos mis gustos literarios, o simplemente es que todavía no han superado la leyenda negra familiar que rodea este libro.
Aún así, el genial Club Pickwick no es mi obra favorita del autor inglés, sino que el lugar de honor lo ocupa la maravillosa "Historia de dos ciudades". Como esta es una obra de madurez de Dickens y los protagonistas no son niños, no es obligado leerla en la infancia. Su evocadora introducción:
«Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos. Era la edad de la sabiduría, y también de la locura. Era la época de la fe, y también de la incredulidad, la estación de la luz y la de las tinieblas; era la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo se nos ofrecía como nuestro, pero no eramos dueños de nada, íbamos directos al cielo pero nos precipitábamos en el infierno. En fin, era una época tan parecida a todas las épocas, que nada de lo que aquí voy a contar debería, en realidad, sorprendernos. Nada. Ni el perdón, ni la venganza, ni la muerte, ni la resurrección», su romántica trama, en el marco de la Revolución Francesa, con sus entrañables y humanos personajes, extraordinariamente retratados, sus valores y, su emocionante final, han hecho de este, uno de esos libros que dejan una huella inolvidable y, es por ello por lo que siempre necesito tener un ejemplar en casa.
