Cartas de guerra

No hay vencedores ni vencidos. Pasan las horas y, a mediodía, se abre una rendija entre las nubes. El polvo se ha depositado en la tierra, el humo se ha disipado en el viento y la luz borra la sombra. Renace el azul del cielo y el ocre de la tierra parcheada de cuerpos, rocas y hierba.

Lejos, muy lejos, llegan las últimas cartas a su destino. Son cartas de esperanzas truncadas. Frases de vida y de un futuro enterrado en el campo de batalla. Palabras de amor, de añoranza y de consuelo. No mientan el frío, el hambre, la sed ni el miedo. No describen el sonido de las balas al silbar sobre las trincheras, ni el rugido del motor de los aviones en la noche. No quieren recordar la sensación de terror al apretar el gatillo, ni mucho menos saber si sus tiros han alcanzado al enemigo. No desean hablar de una guerra de la que sólo desean el final. Desconocen que para ellos acabará antes que para el resto. La fecha es la del último día de su vida.

Nunca habrá vencedores ni vencidos. La victoria es una mentira. La verdad le pertenece al tiempo. Ese tiempo que convertirá a los muertos en héroes y transformará el dolor en nostalgia. Ese tiempo que aplacará los remordimientos, cuyo juicio justificará errores y que, en su avance, convertirá los conflictos en otras fechas: las cifras de un libro de Historia. Quién sabe si, en algún momento, la Historia, como las víctimas, descansará en paz.